Diego Rivera, "Vendedora de Flores", 1949.Escrevi pouco neste blog em 2010. Na verdade, escrevi muito neste ano que finda, porém outros gêneros de escrita, pretensamente "mais sérios", publicados em outros lugares. Na verdade, acho que tenho estado tão pesado, que não consigo mais escrever textos leves, como os que usualmente publicava por aqui. Mas quem sabe, em 2011, eu volte à velha forma e consiga produzir posts que tenham, pelo menos, uma ínfima fração da inteligência e da sensibilidade dos pequenos grandes textos de Eduardo Galeano, em "O Livro dos Abraços" (oh, santa pretensão!)? Mas enquanto, este dia não chega compartilho aqui - com os abnegados que ainda acompanham este blogueiro relapso - um textinho genial desse delicioso livro do escritor uruguaio.
O deus dos cristãos, Deus da minha infância, não faz amor. Talvez o único deus que nunca fez amor, entre todos os deuses de todas as religiões da história humana. Cada vez que penso nisso, sinto pena dele. E então o perdôo por ter sido meu super-pai castigador, chefe de polícia do universo, e penso que afinal Deus também foi meu amigo naqueles velhos tempos, quando eu acreditava Nele e acreditava que Ele acreditava em mim. Então preparo a orelha,, na hora dos rumores mágicos, entre o pôr-do-sol e o nascer subir da noite, e acho que escuto suas melancólicas confidências.
O deus dos cristãos, Deus da minha infância, não faz amor. Talvez o único deus que nunca fez amor, entre todos os deuses de todas as religiões da história humana. Cada vez que penso nisso, sinto pena dele. E então o perdôo por ter sido meu super-pai castigador, chefe de polícia do universo, e penso que afinal Deus também foi meu amigo naqueles velhos tempos, quando eu acreditava Nele e acreditava que Ele acreditava em mim. Então preparo a orelha,, na hora dos rumores mágicos, entre o pôr-do-sol e o nascer subir da noite, e acho que escuto suas melancólicas confidências.
